τήν τ´οἲησιν ἱερὰν νόσον

Desseins étincelants

Du sexe féminin sont sortis les blés,

De la fesse les petits haricots, dit notre mythe,

Des seins sortent les étincelles,

Sans aucune référence.

Un fantôme noir peut être touché et caressé,

Provocateur, c’est bien le corps

Ouvert à l’azur étincelant.

Shuzo Takiguchi, in Derrière le Miroir, Maeght, 1967.

Ouverture ancienne

Ouverture : L’histoire est caduque.

Elle tombe, elle est de la tombée : du sens, occis : temps d’occident, tant d’accidents. Nous tombons. Tombant, nous — accédons. Accédons par excès : excédés, nous passons au-delà. Nous cédons : la porte cède, elle était vermoulue, le gardien en allé, laissant la maison ouverte à tous les vents. Il y demeure ton courage et ma rage. La foudre aussi tombe. Au milieu des mers mortes, au coin d’obscures rues, partout où la chance tombe. La chance, c’est cette heure de tombée : du jour, qui tombe sous le sens, l’éclairant d’en bas, au-dessous de tout, dessous ou dissous : Toi comme ma seule loi : perce une aurore boréale dans la banquise de l’époque, qui craque et fond : la planète elle aussi en chute libre, les années innées éclatant en fusées, le pouls de la chance à tes veines bleues. Au lieu de sang versé, je rêverai de vers en sang ; et je dirai, pour finir : que la fin soit sans ! Sans fin ou avec comme fin sans.

Histoire d’une erreur : comment la fable du monde devint monde… fable plus énorme encore que celle du « monde vrai ». Le geste de Nietzsche est-il d’abolir la transcendance pour tout verser dans l’éternel cycle du même sans fin, ou bien le surhomme est-il « moins » — plus léger, plus pauvre et dé/nué, — en vertu d’une propension à faire de ce moins que rien un monde ? Tout un monde, c’est-à-dire la différence indécidable entre monde et rien : double visage de Janus, l’un tourné vers l’anéantissement ou la mondialisation, l’autre tourné vers rien — rien de spécial, rien de déterminé, mais uniquement sur ce qui fait qu’un monde fait un monde (fait la différence) ; tourné vers le rien qui serait l’attention au moindre, presque à l’infime, au moins que rien, bref un surhomme minimaliste, attentif à tout mais aussi bien souverainement distrait, loin : l’être des lointains pour qui le proche est ce qu’il y a peut-être encore de plus lointain.

Le zona de l'intérieur de la tête

Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,

Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,

Baudelaire, Adresse "Au Lecteur" des Fleurs du Mal.